A mão que escreve, tudo torna, mas também tudo entorna;
Pode ser luxo, e pode ser lixo, mas jamais deve ser prolixo.
Quem pensa e escreve, não está só, fala com alguém,
por isso, jamais se deve tomar muito tempo.
Num mundo cada vez mais pequeno, textos diminutos,
pensar, repensar, e extremamente condensar.
Contra o instinto criador humano jamais poderão,
pois este cria, recria, exaustivamente.
Somente você, com sua lavra, conseguirá terminar uma obra,
Qual refletirá os conflitos do seu tempo, ou além deste.
Os meus heróis foram aqueles clássicos escritores empoeirados,
tão seguros das palavras, tão sofridos por elas...
Hoje, capengamente seguindo aqueles passos tão sonhados,
vejo quanta estrada, árdua e solitária ainda me resta,
e, as vezes exaurido, me pergunto: será que compensa? - porque buscar tantas respostas, se o que realmente querem cultivar são as causas improváveis?
se queremos crer mesmo
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